Mocadors, vels, hiyabs i monges

 

Per motius d’una malaltia que pateixo, porto un mocador al cap quan surto al carrer. He hagut d’aprendre a través de Youtube a lligar-m’ho de manera que em quedi una mica elegant. He  practicat i he descobert que es pot dur, per exemple,  tipus “pirata”,  lligant les puntes al clatell, tipus “ sultana “ donant voltes pel cap, tipus “boho chic“ deixant les llargues puntes caient pel davant, o tipus ” pin –up dels anys cinquanta”,  amb un llacet al front.

Per molt que m’esforci en col·locar-m’ho amb una mica de gràcia, una cosa sí haig de dir: és un autèntic pal  anar pel carrer tapada amb un mocador al cap, a l’estiu, i amb una onada de calor a Catalunya.

Afortunadament he descobert que es poden gaudir d’alguns aspectes positius d’aquesta experiència. Un cambrer em dona la millor taula a la terrassa d’una cafeteria o la caixera del supermercat em col·loca la compra a la bossa, sense jo demanar-li.  Fins i tot crec que el meu desballestat cotxe ha passat la ITV gràcies al mocador al cap!.  A aquestes persones per a les quals jo sóc una autèntica desconeguda, se’ls desperta una gran empatia i solidaritat quan han de tractar amb mi i el meu mocador.  Ho noto. Atesos els productes químics que porto al cos, tinc els meus sentits en alerta  i “en ocasions veig coses”.

Tot això m’ha provocat viure congraciada amb la humanitat i en estat de levitació durant uns dies. Existeixen moltes bones persones anònimes que no fan soroll, no són notícia, però en el seu dia dia són amables amb altres persones que no coneixen de res, només pel fet de dur posat un mocador lligat al cap.... tipus “boho-chic”. I tot el que comporta, òbviament.

Però l’estat de gràcia em va durar molt poc, just el temps de creuar-me en un pas de vianants amb un grup de dones que portaven... hijab

Òbviament me les vaig mirar amb molta empatia i solidaritat també: totes estàvem al mateix barco, amb el cap cobert i a punt de desmaiar-nos per la calor. Amb una diferència, a mi ningú ni res m’ha obligat. En el meu cas es tracta d’un tema estètic de no sortir a passejar semblant Juan Luc Picart a StarTrek.

Aquelles dones  musulmanes a les quals la seva religió, o el seu pare, marit o germà les obliga a sortir al carrer, ben tapades, em van fer reflexionar i deduir que pot ser ( no pot ser no, segurament) aquell cambrer simpàtic no els donaria la millor taula, la caixera no crec que els  col·loqui la compra, i la ITV no crec que la passin. O si? Deixa’m desocupat lector o lectora que sigui pessimista. Fa temps que escolto comentaris despectius cap a persones musulmanes per part d’amics o coneguts meus, sense cap rubor. Això em fa dubtar molt que les tractessin com a mi. Vivim temps obscurs ( VOX a tot arreu) i el racisme s’està normalitzant.

No descobreixo res si dic que les religions en general han considerat les dones, persones de segona categoria, que calia tapar o cobrir per no esverar els homes.  No només l’Islam.  La religió catòlica no està exempta de tapar-nos a les dones per molt que ara critiquem la musulmana. Viuen unes monges pel Barri Vell de Girona i passegen ben tapadetes, amb unes ales blanques immenses al cap. Només se’ls veu la cara.  Tinc fotografies de la meva mare a missa als anys seixanta, amb una mantellina negra posada al cap. ( Ai aquest cabell que atabala els homes!) Per la mateixa època , la mare d’una meva amiga va rebre una amonestació del mossèn perquè a missa no portava posada la mantellina correctament.  Aquesta senyora, que era guapíssima, es va sorprendre i va passar molta vergonya. Li va contestar que la portava col·locada exactament igual que la seva germana, com així era. Però el mossèn només tenia ulls per a  ella, no per al germana. Només sabia que s’havia posat calent i ho atribuïa al vel mal posat. Als homes i als mossens no els deté ni un vel ni res. Ja poden tapar-nos el cabell amb un mocador, vel, hiyab, manellina... que ells el continuen veient i imaginant el que volen.

Aquests dies que surto al carrer amb el mocador posat, he percebut en el meu cos el missatge subliminal i trepador que reben, senten i pateixen les dones musulmanes obligades a dur vel des de la infància:  has de ser invisible perquè ets inferior als homes. Aquesta sensació se’ls deu ficar per dins per molt que no vulguin. Algunes d’elles argumenten que voluntàriament el porten per motius religiosos o per reivindicar la seva cultura. No em convenceran. Ni a mi ni a l’escriptora Najat el Hachmi per exemple, la qual reivindica no que les dones musulames no portin vel.

Les dones musulmanes reben  el missatge des de ben petites: has de tapar-te el cap perquè ets diferent i sobretot inferior als homes de la teva família. I unes quantes fan seu aquest argument. Però jo des d’aquí exigeixo no obligar a una persona a portar un mocador al cap. No hi ha cap argument vàlid. I no em convenceran. Ni els homes musulmans, ni les poques convençudes musulmanes.  

I menys a l’estiu.

No em podia imaginar que portar el cap tapat em fes tant anti hiyab. Aquella visió al pas de vianants de la Plaça Catalunya de Girona amb onada de calor inclosa, m’ha fet reflexionar molt.  

Jo et demano, desocupat lector, o desocupada  lectora, que facis una prova: surt a passejar amb el cap tapat a l’estiu. Miraràs les dones musulmanes obligades a dur vel, amb altres ulls.

I les monges.

Lesbos 2022

Ilusa de mí, realmente pensaba allá por enero de 2016, cuando comencé a escribir este blog, que el título y el tema seria temporal. Creí que en un par de años los refugiados de la isla de Lesbos podrían volver a sus países de origen porque la guerra habría acabado o habrían podido entrar en algún país de Europa y rehacer sus vida. Obviamente no ha sido así y no puedo cambiar el título del blog

 Confiteor que laisladelesbos2 ha estado bastante abandonada este 2022, por mí y por todo el mundo, en sentido literal y literario. Las preocupaciones personales (insignificantes, alguno las calificaría) del día a día me han absorbido de tal manera que el último de mis pensamientos ha sido para laisladelesbos2.

 No soy la única culpable : para los periódicos y televisiones también ha dejado de existir laisladelesbos2  y todo el que significa: campos de refugiados, naufragios, desaparecidos en les aguas del Mediterráneo o en el canal de la Mancha... Estas noticias pasan desapercibidas para los europeos: un relámpago al cerebro durante un segundo, mientras leemos el titular y... fuera, fuera, hacia Instagram a descansar las neuronas. Insensibles. Ya está todo dicho sobre el tema. 

A lo mejor también la pandemia ha tenido la culpa de todo esto de alguna manera. Como efectos colaterales ( son tantos!) de estos meses confinados, los europeos nos hemos mirado demasiado el ombligo. Este último año hemos tenido guerra en Ucrania, crisis, fútbol, ... lo que nos quieran vender los diarios, para preocuparnos según sus intereses o el del algoritmo que nos manipula. 

Buscando por internet las últimas informaciones de la isladelesbos2  he encontrado la de un naufragio ante la isla griega de Citera. Esta noticia, si es que la leí ( tampoco miro cada día la prensa) me pasó totalmente inadvertida. Me ha sabido muy mal: prueba evidente del que más arriba he confesado: no los habitantes de laisladelesbos2 no han sido una preocupación mía este año.

Visité la pequeña isla de Citera hace un tiempo. Es uno de los momentos mágicos de mis viajes: paseo por las calles vacías de un pueblo griego en temporada baja, y un delicioso pulpo a la brasa con vino blanco ante la playa. Y yo con veinte años menos. 

5 de octubre de 2022, 9 d la noche: un velero se hunde ante la isla de Citera: olas de 10 metros, bomberos y socorristas arriesgando  la  vida para salvar los pobres náufragos atrapados bajo las rocas. Un resultado de 5 personas muertas y ochenta rescatadas.

 La imagen de las calles vacías y el pulpo se ha desvanecido. Es lo mínimo que me merezco por no haber tenido en mis pensamientos laisladelesbos2. 

Me quedo con la imagen positiva de las ochenta personas que salvaron la vida. 

Desgraciadamente lo más probable es  que socorristas, bomberos, rescatadores, todos tendrán que continuar trabajando este año.. Es un hecho irrefutable que los inmigrantes del mundo entero, arriesgaran su vida para llegar al hemisferio norte y concretamente a Europa. Observad el mapamundi y constataréis que en Europa es donde hay más privilegiados ( incluyo mis vecinos de escalera, compañeros de trabajo y yo misma) por metro cuadrado. Es donde se vive mejor de todo el planeta tierra: Europa. 

Desde aquí quiero dar las gracias a todas las personas que ayudan a los inmigrantes que huyen de sus países, hacia Europa. Salvan vidas, colaboran en los campos de refugiados, tramiten documentos, con un añadido: tienen que esquivar determinados obstáculos: no son las enormes olas del Mediterráneo, sino un montón de políticos que no solo no ayudan sino que lo ponen más difícil. 

Aquí mi pequeño homenaje en la primera entrada de 2023.

TESTIMONIOS COVID 2022

Pareja jubilada

Me encontré a mi amiga con su marido realizando las últimas compras de Navidad. Me explicó que toda su familia había sufrido la enfermedad hacía varias semanas. Ella estuvo a punto de quedar ingresada en el hospital por problemas respiratorios; todo eran entradas y salidas por Urgencias aquellos días. A su marido le habían quedado secuelas  les costaba respirar, a pesar de que ya había transcurrido más de un mes desde que se contagiaron. Ellos dos sabían perfectamente quién los infectó y dónde: en un entierro y por el hijo no vacunado del difunto ( en los pueblos todo el mundo se conoce). Este hombre abrazó todo el mundo en la salida. Me diréis que se podía haber rechazado el abrazo. Yo os digo que no. A ver quién en un entierro niega un abrazo al hijo de una persona muerta. Yo he tenido que ir a uno durante estos meses de pandemia y reconozco no se puede rehuir el abrazo, porque en aquel momento lo necesitábamos los dos. Esta persona antivacunas contagió en el entierro a seis personas, entre las cuales mi amiga. El sujeto origen de la infección también acabó en la UCI. Según parece no se vacunará, ni tiene ningún cargo de conciencia del mal ocasionado a tantas  familias.

Conclusión: No ir a entierros, (si se puede) y huir de los antivacunas.

Mi amiga también es defensora de la sanidad pública catalana, con todos los sus defectos. Sus consuegros son búlgaros (EU) y le han explicado el drama que se vive en aquel país. El sistema hospitalario de Bulgaria es de co-pago: el enfermo paga las medicinas, los pijamas, la comida del hospital... A partir de los 80 años, si se te ha ocurrido estar vivo todavía, quedas fuera de la protección sanitaria pública. Solo está vacunada el 20% de la población. Es un país pobre y los ciudadanos pagan unos trescientos euros por ... la vacuna.(?) no...: para obtener un certificado de vacunación falso. 

Conclusión: No me quejaré de la sanidad catalana y ya no miraré al guapísimo príncipe Kyril de Bulgaria, en la revista HOLA, con los mismos ojos. ( Que no presuma de palacio en Londres, de vacaciones en Mallorca y de mujeres guapas, mientras su pueblo sufre)

Madre de "vacaciones" en Londres

Mientras tomábamos un café en casa, esta amiga me explicó sus aventuras en Londres durante las vacaciones de Navidad.  Viajó con sus dos hijas junto con sus padres para celebrar las fiestas con su hermana y la familia que vive allá. Para poder pasar el control del aeropuerto de Londres tuvo que hacerse una PCR, llevar un test de antígenos de España, y hacer dos días de cuarentena. Cuando llegó a casa de su familia, resultó que estaban todos infectados de covid, y no lo sabían. Curiosamente, mientras hacían la cuarentena de dos días,  y esperaban el resultado de la PCR del aeropuerto, se contagió toda la troupe de Girona. Pasaron las vacaciones confinados en un piso de Londres, mientras que, como en una broma de mal gusto, le llegaba el resultado de la PCR negativa realizada al aeropuerto de Londres. Otro dato interesante: no consta en ninguna base de datos que se hayan contagiado seis personas: no fueron al médico, ni en Londres, ni aquí en Cataluña cuando llegaron, puesto que se encontraba bien. 

Conclusión: Los controles impuestos a los aeropuertos ( por carretera no hay ni uno) y las cifras de contagios está claro que se sacan de un bombo.

Padre separado alocado

Haciendo deporte con una amiga, esta me explicó lo que le había pasado a una trabajadora de su oficina. Su expareja fue a recoger la hija que tienen en común el día de Reyes. A pesar de que la madre advirtió a su exmarido por teléfono que la niña había dado positivo en el test de antígenos, él se la llevó porque según el convenio le tocaba aquel día. Y no solo esto, sino que la llevó a ver los abuelos a buscar los juguetes. 

Conclusión: Había que pagar por un test de antígenos

Jóvenes de la comarca de Osona

Como que las discotecas de Cataluña estaban cerradas, un grupo de jóvenes de Osona, amigos de mi hijo, fueron a Valencia para pasar el fin de año porque las discotecas allí están abiertas. (la antigua ruta del Bacalao?) Se infectaron todos los chicos y cuando volvieron a casa, contagiaron toda la comarca con esta variante vírica valenciana.

Conclusión: No hay que ir a Valencia a contagiarse. El cierre de salas de fiestas y discotecas en Cataluña solo ha servido para que los jóvenes catalanes se jueguen la vida a la carretera.

Marido de una compañera de trabajo

El marido de una compañera de trabajo de Lleida, no vacunado, ha muerto estas fiestas de Navidad de covid. No puedo decir nada ante esta triste noticia, porque parece que no hay muertos con esta variante Omicron,  pero sí.

Conclusión: No puedo dejar de pensar en mi compañera. No sé si se siente responsable por no haber convencido a su marido de vacunarse. 

Periodistas no profesionales

Con las cifras de ocupación de las UCI, los periodistas pierden una gran oportunidad de constatar la eficacia de las vacunas para convencer a los anti-vacunas. Informan: "El 80% de las UCI son de no vacunados y el 20% de vacunados ".Este dato no es relevante ni aporta ninguna información de interés. Habría que dar los datos sobre el número de personas vacunadas con la pauta completa (90% de la población española). Sobre este 90% de población vacunada queremos saber el porcentaje de ocupación UCI,  el cual es infinitamente inferior al porcentaje de ocupación sobre 10% de población no vacunada. La diferencia sería abismal y pondría de manifiesto la importancia de vacunarnos todos, mas que nada por no acabar en la UCI. 

Conclusión: Más porcentajes y menos número de camas ( tampoco sabemos cuantas camas UCI. hay en España para saber cuantas quedan libres para las otras enfermedades).

Madre de tres hijos pequeños, uno de los cuales enfermo de covid. 

Una compañera de trabajo me ha comunicado por teléfono que la hija de 10 años se había contagiado del *covid en el colegio. Teletrabaja y además tiene los otros dos hijos confinados a casa. Está indignada porque en la escuela ya se sabía que había tres niños con covid la semana pasada, pero como que la normativa es esperar hasta que haya cinco niños para confinar la clase, pues durante toda la semana su hija ha ido a colegio hasta que ha habido 10 niños infectados. 

Conclusión: Educación instaura protocolos para dar la impresión que algo se está haciendo, pero esto es como un tsunami imparable. 

Compañera de piso de mi hija

Una chica joven, enfermera, compañera de piso de mi hija, intenta seguir las instrucciones de las autoridades sanitarias al máximo porque se siente responsable del trabajo que hace con sus pacientes en el hospital. De tal manera que no comparte cenas ni hace vida con las compañeras de piso, ni con otros amigos fuera de casa. Ha reducido las relaciones sociales al mínimo. Lo está pasando francamente mal por llevar la profesionalidad al máximo.

Conclusión: Ella también es un daño colateral de esta pandemia y que no se contabiliza.

Cuñada de una compañera de trabajo

Haciendo un "*TEAMS" con una compañera de trabajo, me explicaba que su cuñada es negacionista, pero no solo antivacunas, sino también anti-test y anti-confinamiento. A pesar de haber tenido contacto directo con personas con covid, no se ha hecho la prueba de antígenos. Ella dice que no le hace falta puesto que se encuentra bien, y por tanto hace vida normal. Añade que si se encontrara mal haría exactamente igual que con un constipado o gripe. 

Conclusión: Si algún familiar mío ha d'entrar en la UCI  y no puede porque no hay camas libres, ocupada de personas no vacunadas, que recen estas, porque las buscaré y volverán a entra en la UCI , ( si es que hay plazas) pero no por covid...

Perrymason

Mientras me inyectaban la tercera dosis de la vacuna, tengo que confesar que una sensación extraña como de cabreo me invadía el cuerpo junto con la sustancia. Temblando de fiebre como nunca por los efectos secundarios y seguramente por el enfado con que me la puse, he dudado si había hecho bien en vacunarme de la cuarta dosis. Nadie me ha informado ( aparte de La Vanguardia y El país) del motivo por el cual me tenía que poner una tercera dosis, mientras enÁfrica, por ejemplo, origen de la variante Omicron, no han puesto ni la primera. Sabía perfectamente que esta vacuna no servía para evitar contagiarme de la nueva variante. Todo esto me llevó a coincidir con los antivacunas en que aquí hay intereses de las farmacéuticas mezclados con la necesidad de solucionar el problema que ha creado la variante Omicron. No sé a estas alturas si me pondré la cuarta dosis, la verdad. Pero negándome, aparte de compartir las ideas reaccionarias de los antivacunas, dudaré sobre si estoy haciendo lo correcto o no. Tengo ansiedad solo de imaginarme cómo será la celebración del fin de año 2022, si habrá otra variante, si llevaré cuatro dosis o cinco. Tengo la sensación nadie controla nada. Las autoridades sanitarias y políticas no tienen ninguna plan por si se presenta otra variante. Asumo con cierta desesperación que a estas alturas nadie sabe cómo evolucionará la pandemia. Quizá lo que hay que hacer es vivir el día a día, cuidarnos, y si nos contagiamos, pues esperar no acabar a la UCI. 

Conclusión: Da mucha pena llegar a esta tonta conclusión después de lo que hemos pasado y sufrido.

Equipos de Protección Individual (EPI)

Ya saben los desocupados lectores, por otras entradas de Laisladelesbos2,  que tengo un interés un puntito enfermizo por todo la historia de Segunda Guerra Mundial. Me gusta leer sobre tácticas militares y también sobre las decisiones políticas que los países tomaron durante esa guerra.

Ni idea del motivo. A ver si tengo un antepasado militar, que lo dudo. Supongo que entre otras razones simplemente admiro aquellos jóvenes soldados, héroes de otras épocas. Muchas veces me pregunto por ejemplo qué impulsa a un chico de Omaha, (USA ) a trasladarse en Europa, desembarcar en Normandía en medio del infierno de metralletas y bombas ( Ver  “Salvar al soldado Ryan” ) y tener la convicción de estar cumpliendo con su deber.

Lo mismo que deben pensar nuestros nuestros doctores y doctoras, enfermeros y enfermeras, nuestros soldados del siglo XXI,  llevando a cabo la batalla más grande después de la Segunda Guerra Mundial, como muchos diarios califican la situación que nos ha tocado actualmente vivir.

Todo esto lo explica, con todo tipo de detalles , el historiador y exmilitar Sir Antony Beevor, en su libro “El día D. La batalla de Normandía. Durante estos días de confinamiento lo he vuelto a recuperar y releer ( sí, lo has leído bien, si volver, segunda vez, sí, sí).  Empecé hojeando las fotografías en blanco y negro que ilustran los diferentes capítulos del libro y sin darme cuenta ya estaba en el despacho de Winston Churchill, mientras tomaban la terrible decisión que afectaría las vida de miles de jóvenes soldados y de civiles franceses.

En total la cifra de muertos en la Batalla de Normandía según Antony Beevor fueron de: 125.847 soldados americanos, 70.000 civiles franceses, 240.000 soldados alemanes y 83.000 soldados británicos, canadienses y polacos.

Cuando leí por primera vez estas cifras, poco me podía imaginar que hoy me encontraría escuchando noticias sobre casi 11.000 personas muertas en España por coronavirus, acercándonos en los 13.000 de Italia que ya nos espantaban no hace tanto. Y que yo asumiría cada noche el número de muertos, como la catástrofe natural que nos ha tocado vivir, cuando no lo es en absoluto.

El día 5 de junio de 1944, de madrugada, las fuerzas aerotransportadas de los Aliados, (más de 1.200 aviones, no lo puedo ni imaginar en el cielo), cruzaron el Canal de la Mancha en dirección a la costa de Normandía cargadas de soldados equipados hasta las cejas con todo tipo de armas para defenderse y atacar.

 

La noche anterior al desembarco  los soldados se raparon totalmente la cabeza para facilitar el trabajo a los médicos en caso de que resultaran heridos. Los subieron a los 1.200 aviones, perfectamente equipados para la guerra contra los alemanes. Les dieron pistolas, metralletas, granadas. Llevaban puesto encima de la vestimenta cartucheras de balas cruzadas por el cuerpo al estilo Pancho Villa, y los cascos de camuflaje contenían por dentro el botiquín  con morfina y vendas. Les recomendaron que, una vez llegaran a tierra,  utilizaran cuchillos y granadas de mano, en vez de pistolas, para evitar posibles confusiones con el enemigo, no fuera caso que dispararan un compañero por error siendo de noche.

 

Nuestros gobiernos actuales no han aprendido nada de la historia y se han dedicado a fabricar material de guerra de la más alta tecnología, drones, barcos de guerra, aviones,... para defendernos aquí o en al Próximo oriente, donde haga falta, de terroristas, pero no de un virus.

Los políticos que nos gobiernan no han sabido preveer ( y ya hace días que dura) que nuestro personal sanitario  debía estar totalmente equipado contra un enemigo invisible, igual que los gobiernos de los países Aliados enviaron a aquellos chicos a lanzarse de los aviones en plena noche, perfectamente preparados para matar.

Los Aliados en junio de 1944 consideraron prioritario equipar los soldados paracaidistas con armamento y medicinas. Nuestros dirigentes no han podido prever nada de lo que nos venía encima cuando en  Diciembre del año pasado,  dos meses antes de la debacle, se detectaron los primeros casos de coronavirus a China.

Nuestros valientes soldados del siglo XXI estan luchando por nosotros, literalmente, pero equipados menos que un soldado de las unidades aerotransportadas cruzando el Canal de la Mancha.

 

Nuestros sanitarios han de poder hacer su trabajo sin riesgos innecesarios. No tenemos derecho a pedirles que se sacrifiquen su salud por nosotros. Donde está escrito que mi vida vale más que la de ellos?.

En esta pandemia se han tomado decisiones erróneas que han tenido (y tendrán) como consecuencia la pérdida de vidas humanas, no sólo la de los enfermos muertos por falta de respiradores  y de camas en  las UCI. También se ha contagiado un gran número de miembros del personal sanitario des este país, número demasiado alto y también han muerto. Todo esto se debe simplemente a la carencia de unos equipos de protección individual, como una mascareta, una bata... productos baratísimos.

Y sí, los Aliados ganaron la batalla, como nosotros superaremos esta pandemia, y pudieron liberar París, pero el resultado fue muy imperfecto. Si leéis el libro de Antony Beevor comprobaréis que mariscales, generales y políticos con nombres rimbombantes como Montgomery, Churchill o De Gaulle, decidieron erróneamente sobre asuntos que costaron vidas humanas , y no me refiero a los llamados daños colaterales. Sus egos e intereses personales llevaron a la muerte innecesaria a los jóvenes soldados que atacaron puntos alemanes sin ningún interés estratégico.

Saldremos hoy a las 8 al balcón a aplaudir a  nuestros soldados, como hicieron los ciudadanos británicos cuando despedían a los paracaigudistas  al subir a los aviones,  pero no será suficiente.

 

Cuando toda esta situación pase, y se haga un análisis y un recuento de los errores, se exigirán responsabilidades por algunas muertes, como en  los juicios de Nuremberg... (otro capítulo de la Segunda Guerra Mundial, pero dejémoslo para otro día).

Noche islandesa

Durante mi viaje por Islandia hace unos años visité el museu Glaumbaer, dedicado al mundo rural islandés.

Glaumbaer es una granja- museo situada en Skajafjodür, en la costa norte de Islandia, junto frente al Mar de Groenlandia. Se encuentra sobre una colina, aislada del pueblo y de todo, como cualquier  otra granja islandesa. Esta granja-museo del siglo XVIII restaurada,  constituye la muestra de las durísimas condiciones de vida de los campesinos islandeses.

Glaumbaer la conforman trece casitas medio enterradas. El techo y las paredes de estas edificaciones están hechos de turba seca, único material de construcción, un poco aislante, que se podía utilizar en el país en el siglo XVIII, porque en Islandia no había árboles, se los llevaron por delante los vikingos y los volcanes. En el siglo XIX los islandeses pudieron añadir madera a las paredes y techos de las casas. Los troncos de los árboles llegaban a las costas islandesas desde América, a través de las corrientes de mar. No es increíble?.

Las casitas de la granja Glaumbaer estaban unidas entre ellas por un largo pasillo también medio enterrado. Cada una de ellas tenía una función diferente: cocina, despensa, lechería, e incluso existía la habitación de invitados. Pero la estancia que me llamó más la atención de la visita turística fue  la denominada Sala Común, al final del largo pasillo: una salita donde vivían, comían y dormían los señores de la casa, los criados y los peones todos juntos sin distinción.

Hasta veintidós personas podían ocupar este espacio reducido. Todos juntos en esta sala para poder darse calor entre sí,  y que de esta manera la temperatura de la sala fuera más agradable. Las camas individuales servían para dormir, pero también para guardar dinero y objetos de valor bajo la almohada, lugar sagrado e intocable, así como también para comer y para trabajar los largos y oscuros días de invierno. Me fijé en unas preciosas bandejas de madera individuales que resultaron ser imprescindibles para sus propietarios: se utilizaban para comer, para coser, para cardar la lana, para escribir... Durante los días y las noches de invierno islandeses las veintidós personas convivían intentando no tocarse entre ellas mientras se ocupaba cada uno de sus cosas. Era la prueba de màximo respeto y buena convivencia. Para entretenerse se explicaban historias, las famosas Sagas islandesas.

Estos valientes payeses, descendentes de vikingos, aislados del resto del mundo durante meses, no podían salir de sus granjas durante el invierno islandés de noches eternas y nevadas con ventisca. Pero había una cosa que tenían bastante clara: después de aquellos inviernos oscuros, llegaría el color de la primavera y sobre todo la luz del verano. Entonces ya podrían salir de las casas para trabajar el campo y cuidar sus animales.

Sabían que aquel encierro era temporal.

La diferencia entre los islandeses en sus granjas y nosotros confinados en nuestro piso aquí en España es la desesperanza. A pesar de que estamos infinitamente más cómodos en nuestro salon comedor que en  Sala común de Glaumbaer, yo no consigo visualizar cuándo llegará el verano.  No sé si después de esta oscura primavera en Girona, habrá el deshielo de la nieve sobre el tejado hecho de turba, el agua que cae desbordada por las majestuosas cascadas, o el verde de los campos de lava, como en  Islandia.

Delirios febriles

Mi hijo y yo hemos pasado las fiestas de Navidad juntos, viajando intermitentemente del sofá a la cama y de la cama al sofá. Hemos formado parte de la estadística de la población que ha sufrido la epidemia de gripe. Como nos ha cogido desprevenidos, a la fiebre hay que añadir el malhumor (él) y la depresión (yo) por estar enfermos en días como estos.

Así que las noches navideñas de estos días, deambulando por casa, han dado mucho sí. En mi caso la fiebre me ha llevado a oir voces y comprobar, habitación por habitación, si alguien se había colado en casa; a retirar las sábanas de la cama porque creía que un gato se escondía dentro, y a creerme que me había quedado ciega, con la consecuente angustia que esto provoca.

En el caso de mi hijo, en los picos de fiebre alta, se ha acordado de sus amigos de Kenia y de la gente que vio viviendo a los suburbios de Nairobi en condiciones miserables. No ha podido evitar imaginárselos con el mismo malestar que él y sin medicamentos por paliar el dolor. O incluso muriéndose, he añadido yo.

En los momentos de delirio, el cerebro de cada cual va por libre.

Justamente hoy, que los pensamientos febriles de mi hijo están con la gente de Nairobi, en La contra de La Vanguardia, la exbanquera Jaqueline Novogratz, ha encontrado una solución para la pobreza en África, o para paliarla cuando menos. Según ella hay que invertir a largo plazo en créditos para emprendedores locales.

Jaqueline Novogratz. La contra. La Vanguradia

Sinceramente, yo volví de nuestro viaje a Kenia del año pasado derrotada, sobre todo por la visión de los suburbios de Nairobi. Tuve la triste sensación que no había solución posible para arreglar el futuro de tanta gente (millones de personas). Que la pobreza allí era como un río desbordado, imposible de controlar.

A raíz de esta experiencia, compré " Factfulness", el libro de la familia Rosling ( Anna, Hans y Ola) por curiosidad  Este libro nos viene a convencer, con datos estadísticos, que el mundo va mejorando, ( el tercer mundo), y que está mejor que hace 30 o 40 años. Pero sobre todo, que nosotros (primer mundo) tenemos una visión distorsionada, y consideramos, sin ningún dato que lo corrobore, que el tercer mundo está peor del que en realidad está. Bill Gates regala este libro a todos los estudiantes americanos que se gradúan. Supongo que su objetivo es que los jóvenes americanos sean optimistas en cuanto a la visión del mundo, porque esto lleva a no ser derrotistas y a considerar que se pueden hacer cosas para mejorarlo.

Bien es verdad que vivo en un estado de permanente contradicción, entre los datos que expone el libro, que son absolutamente ciertos y contrastados, y lo que vi en Nairobi. Seguramente las condiciones de vida de aquellos suburbios ahora son mejores que hace cuarenta años. Pues cómo tenían que ser entonces!!

Ciertamente, Jaqueline Novogratz, con una visión optimista del problema, está intentando buscar vías para solucionar la pobreza, dentro de su ámbito que es la banca. Gente como yo, negativa, o como un exjefe mío, político en el parlamento de Cataluña, que volvió de un viaje al Senegal, también convencido que Africa no tenía futuro, no aportaremos nada positivo, porque consideramos que no hay solución.

Hay que dar paso  a la gente positiva para cambiar el mundo ( a mejor ).

No habrá gobierno

No habrá gobierno en los próximos días.

Como si yo fuera una pitonisa que predice el futuro acariciando la bola de cristal, a Dios pongo por testigo...  que no habrá gobierno los próximos días en España. Aquí lo dejo, toma ya!

Espero equivocarme.

Este futuro tan oscuro que visualizo, sólo puede ser fruto de la absoluta desesperanza y de la desconfianza que me provocan los partidos políticos, sin distinción de colores, claro que sí. Todos y cada uno de los políticos que esta semana han constituido el Congreso de los Diputados, desde los que he votado con una pinza en la nariz, hasta los que no comparto su ideología, y está claro, incluso los que odio, sí los odio, hasta lo más profundo de mi ser, porque ahora sí hay políticos que odio, todos me provocan desde tristeza y frustración hasta ira.

¿ Que me ha hecho llegar a esta conclusión, errónea espero, sobre la falta de gobierno y, de paso, unas nuevas elecciones? La reflexión a la que llegué hace unos días sobre la amistad.

Tengo tres amigas que conservo desde los primeros cursos de EGB, sí, de cuando había EGB, BUP y COU. Aquí el desocupado lector joven deducirá con estas siglas que pertenezco a la época de los dinosaurios.

Me considero muy afortunada de tenerlas como amigas y que ellas también me consideren. Evidentemente que a lo largo de todos estos años hemos tenido temporadas que no hemos coincidido mucho,  por diferentes circunstancias (matrimonios, trabajos, hijos), pero siempre hemos intentado encontrarnos, a pesar de vivir separadas. Hay determinadas fechas del año que son sagradas para nosotras, y, o bien solas, o con las parejas o familia, nos encontramos. En los últimos años, las cuatro hemos hecho escapadas solas tan de moda a partir de los cuarenta años. Siempre que vuelvo de una viaje de estos constato la suerte que tengo. Regreso a casa como si hubiera hecho terapia de grupo, después de convivir cuarenta ocho horas seguidas con ellas. Realmente, el concepto “buena persona” se inventó pensando en ellas.

Las tres están involucradas directa o indirectamente en la política municipal de su pueblo, y en partidos políticos de diferente ideología, lo cual me enorgullece como amiga y como ciudadana. Siempre he pensado que los concejales y concejalas de pueblo son el último mohicano de la auténtica política, entendida como la búsqueda del bien para el ciudadano y no para el partido.

Pues bien, desde el día 1 de octubre de 2017, fecha del inicio de una época bastante convulsa para Cataluña, fecha en que la política, quisieras sí o sí, entró en las casas de todas las familias catalanas para quedarse a la mesa del comedor, no hemos tenido nunca una conversación profunda del fondo de la cuestión. Sí que hemos comentado muchas veces la situación de los presos políticos, de los exiliados, del partido de ultraderecha, de las manifestaciones independentistas en Bruselas y Madrid, en que algunas de ellas han participado, etc. Pero no hemos entrado nunca a opinar sobre el tema de fondo, que en definitiva es hablar sobre política.

Si podía haber un ejemplo de personas razonables y sensatas para debatir sobre auténtica política, éramos nosotras cuatro. Y no lo hemos hecho. No me había dado cuenta hasta ahora, por eso la entrada de hoy. Estoy convencida que a pesar de tener diferencias ideológicas, sí que tenemos muchos puntos en que coincidimos. Pero no lo hemos hablado nunca. No tengo ni idea del motivo. O puede que lo llegue a imaginar, y puedo estar equivocada, en los motivos de cada una. Así ha sido siempre que hemos sido las cuatro juntas, ya sea visitando la exposición de flores de Girona, colgadas en el teleférico de la isla de Capri, zampando pizza en Nápoles, o paseando en coche de caballos por Sevilla como unas auténticas turistonas. Las cuatro hablando de los hijos, de la vida, de los trabajos, de enfermedades, del dolor de la pérdida de nuestros padres... pero de política de nada.

Si nosotras cuatro no nos hemos atrevido a debatir sobre el fondo de la cuestión, o no lo hemos creído conveniente o yo que sé, pero no lo hemos hecho, no espero en absoluto que políticos, que en definitiva viven de mantener la tensión y las diferencias entre ciudadanos, puedan llegar a tender puentes y a llegar a acuerdos para formar gobierno.

De aquí mi frase de inicio de la entrada de hoy.